Notre homme avançait sur son brave cheval, qu'il avait acheté pour trente dollars à Bodie. Il se rendait à Nox, prochaine ville sur sa longue route qu'il entreprenait depuis maintenant deux mois à travers les grandes plaines du Texas. Des rencontres, il en avait faites, mais elles ne duraient pas très longtemps ou se terminaient par un mort, car notre homme est recherché.  

Il y a deux mois, il a tué Paul Gibbs à Bodie, d'une balle dans le crâne, qui a tué, sans grande surprise, le modeste barman de la ville. Ce dernier était soupçonné par notre homme d'avoir couché avec sa pute "officielle". Notre homme l'a sorti brutalement du Saloon, l'a lancé sur le sol dur, et a tiré. Le sang a giclé tel une fontaine, puis s'est écoulé devant les yeux des passants apeurés.  

Notre homme a enfourché son cheval, alors que le Sherif Conaghan prenait sa poursuite avec son adjoint Perez - un mexicain. Depuis deux mois, notre homme fuit, ne sachant pas si les deux hommes ont abandonné sa poursuite ou le traquent encore. Ce qui serait étonnant, mais notre homme ne veut pas retourner derrirèe les barreaux où il a vécu une bonne partie de sa vie.  

Mais ce jour ci, notre homme en voit un autre. Un gars, pas très grand, un peu rondouillard, avec une tignasse blonde. Le bonhomme est allongé par terre, à cent mètres de lui, et pousse des petits gémissements.  

Notre homme s'avance au trop et remarque une coulée de sang autour du gros lard. Il descend de son canasson à trois mètres du blessé et finit le chemin à pied, jusqu'à se mettre à genoux auprès du gars.  

- Ro...dit-il dans un souffre presque inaudible.  

Notre homme continue à le fixer froidement. Il ne l'aide pas, il ne tente pas de colmater ses blessures au ventre.  

- Roch...continue blessé. Rochers de...  

Rochers de ? De quoi au juste ? De quoi veut parler le gars ?  

- Rochers de Bison Rouge...magot...gros...lance le gars, plus fort que d'habitude, quelqu'un à trente mètres l'aurait presque entendu.  

Un Trésor...une aubaine pour notre homme. Le magot lui permettrait de tout reprendre à zéro dans une autre ville. Il se redresse alors et abat le gars d'une balle dans le crâne, puis remonte sur son cheval.  

Bison-Rouge, il en avait entendu parlé au Saloon de Bodie. L'indien semait la terreur dans les environs de Nox. Ça tombe bien, c'est sur sa route.  

Il repart alors, continuant sa route vers Nox. Le chemin se fait sans aucune rencontre. Sans accrochage, sans bagarre, sans morts. Notre Homme arrive enfin à Nox.  

Nox est une petite ville de l'Ouest sans prétentions : banque, saloon, shérif ivrogne, deux ou trois truands, et bien sur, des indiens attaquant les quelques diligences touristiques et commerciales.  

Alors qu'il franchit l'enseigne du nom de la ville, un homme barbu s'approche de lui. La cinquantaine, à vu d’œil. Il lui fait signe d'arrêter. C'est alors que notre homme aperçoit l'étoile jaune sur le veston du barbu : c'est le shérif.  

- Bonjour monsieur...commence le Shérif, incitant une réponse par un nom de notre Homme, qui ne broncha pas.  

Le Shérif le dévisage puis continue :  

- Je m'appelle Lawrence Crockford, je suis le Shérif de Nox. Vous êtes nouveau à ce que je vois...Bienvenue, bien sur. Mais surtout, je vous mets en garde ; pas de grabuge à Nox...on en bave déjà assez avec ces fichus peaux rouges, alors avec des cow-boys on en a pas finit.  

Le regard qu'ils s'échangent signifie qu'ils se comprennent. Crockford s'éloignent alors de notre homme et repart à ses occupations.  

Des multiples regards se tournent vers notre homme. Femmes, enfants, vieillards, sont intrigués par le nouvel arrivant. Notre Homme s'arrête prêt du saloon et descend de son canasson. Il franchit la porte. Trois ou quatre jouent au poker, deux sont accoudés au bar, et le barman le suit du regard en essuyant un verre.  

Notre homme s'avance dans la pièce et vient s'assoir aux côtés des deux autres gars du bar.  

- Salut, dit l'un d'eux, avec une tête de cul.  

Notre homme ne répond pas. Le barman demande alors ce qu'il sert. Notre homme montre alors la bière. Mais une main l'arrête, quelqu'un vient de la poser sur son épaule.  

- Eh mec, t'es qui toi ?  

Le type a une tête de brute pas futée. Il envoie une beigne à notre homme qui est projeté sur le sol. Alors que le type s'approche de lui pour lui en mettre une deuxième, notre homme sort son flingue et le pointe vers le type.  

- Eh mec, calme toi.  

Le type recule. Notre homme lui tire dans la jambe et il s'écroule. Notre héros se relève et sort du saloon sous les regards des quelques gars apeurés par le coup de feu.  

Notre homme choisit alors de partir un peu de la ville. Alors que le fameux Shérif commence à lui courir après, il repart au galop voir Bison-Rouge.  

Il trouve facilement le village, pas très camouflé, à quelques trois vingts minutes de Nox. Les indiens l'accueillent avec des flèches. Il faut qu'il trouve ce rocher, il va demander de l'aide à Bison-Rouge.