- Ok ! Ca va le faire !  

- Léa est morte...  

Chris (Brandon Van Handenhove) et Maria (Heather Winstone), assis au sol en tailleur, se balancent frénétiquement d'avant en arrière. Un mince rayon de soleil embrase la moquette usée et moisie de l'appartement. Maria, le regard vide, et Chris, les yeux grands ouverts et les pensées en ébullition.  

- T'inquiète pas bébé, ça va le faire !  

- Léa est morte...  

Le salon est une décharge. Des emballages de nourriture, des objets improbables à la provenance douteuse entassés dans le but d'une revente ultérieure. Le canapé éventré, taché, brûlé à certains endroits et une poussière omniprésente qui paraît ne jamais retomber tente d'obscurcir le peu de lumière qui pénètre d'entre les rideaux.  

- Elle est morte mais t'inquiètes pas, ça va le faire !  

- Léa est morte...  

Entre les canettes vides, quelques cendriers trop pleins comme des repères de lieux privilégiés, à peine moins crades que le reste. Et beaucoup de grandes tâches où la moquette durcie et collante rappellent que les chiottes sont depuis longtemps condamnées. À côté de la porte d'entrée barricadée avec le peu de mobilier - comme si elle en avait besoin, tant le nombre de cadenas, verrous et chaînes pourraient faire croire à un bunker militaire – posée au sol, une radio hurle une musique électro grésillante.  

- Le truc, c'est qu'il faut bien prévoir le truc !  

- Léa est morte...  

Chris se lève d'un bond et tente de refermer correctement les rideaux. Ses gestes saccadés ne parviennent pas à empêcher la lumière d'entrer, tantôt à la droite, tantôt entre les deux rideaux. C'est comme si la largeur des deux rideaux ne couvraient pas toute la fenêtre. Et à mesure que ses actions n'ont pas le résultat escompté, ses gestes deviennent de plus en plus saccadés.  

- Le truc, c'est qu'y a trop de lumière !  

- …  

Le bruit des anneaux sur la tringle couvre maintenant la radio et les mouvements de Chris s'apparentent plus à des spasmes, presque à des coups. Chaque mouvement des rideaux laisse entrer de plus en plus de lumière. Et au sol, se met à briller à chaque éclairage furtif, le verre d'une seringue vide à l'aiguille légèrement tordue.  

De rage, Chris arrache un des deux rideaux et se retourne, à genoux, devant sa femme. Il prend sa tête entre ses main et colle son front brutalement au sien. Son visage est trempé de sueur.  

- Je sais où il cache sa came, bébé !  

- Léa est morte...  

Chris, les yeux presque exorbités, toujours en gardant son regard perçant celui de Maria, hurle avec sa gueule de démon, son visage à quelques centimètres de sa femme en larme.  

- C'est dans les garages ! Je sais pas lequel mais c'est dans les garages ! On prend une barre, on défoncent les FILS DE PUTES ! qui gardent le garage et on prend tout !  

La lumière inonde maintenant l'appartement et au fond du salon, à côté d'une porte fermée, au sol, une couverture multicolore sert de matelas à un nourrisson, couché sur le ventre, inerte, les yeux ouverts.  

Dans la cuisine, le robinet de l'évier laisse régulièrement filer une goutte qui martèle l'appartement d'un métronome infernal.  

- Léa est morte...  

- T'inquiètes pas, bébé ! Ça va le faire...