La nef de l'église est remplie de cadavres entassés les uns sur les autres. Vision d'horreur : il (Jared Madeye) cherche à fuir. Aucune issue : il est obligé de traverser cet amoncellement.  

Les formes sont humanoïdes mais on ne distingue pas bien chacun des corps, l'obscurité naturelle étant renforcée par la nuit noire qui règne à l'extérieur.  

Il se rapproche du coeur de l'église et commence à monter sur l'amoncellement. Il est marqué par l'absence d'odeur. Et de son.  

Quelque chose vient d'attraper sa jambe, il crie en silence, glisse sur le côté et tombe face contre terre. Il se retourne : à ses côtés, un mince rai de lumière de la lune vient frapper le visage contorsionné d'horreur d'une de ces victimes.  

Un visage à trois yeux.  

Il se réveille en nage dans son lit. Il ignore qui il est et où il se trouve. En face de lui, une table sur laquelle des papiers ont été consciencieusement rangés. Ils lui révèlent son nom (Keith Blackstone), son adresse et le peu d'intérêt de sa vie. Une plaque et un holster ne laissent aucune place au doute : il est inspecteur au ECPD.  

Echo City Police Department.  

Durant sa toilette, les souvenirs lui reviennent par vagues - comme toujours. Il prend le dictaphone et fait un résumé très précis du songe de la nuit.  

Son analyste va l'adorer, celui-là.  

Dehors, comme d'habitude, sa collègue Cindy Crossblade (Joanna Torres) l'attend dans un véhicule banalisé. Réglée comme une horloge suisse, Cindy. Lui-même arrive à être en avance d'une minute, comme si ses réflexes matinaux et une mécanique quotidienne bien huilée reprenaient le dessus pour effacer l'effroi du cauchemar. Dès qu'il la rejoint, ils prennent le chemin du café au coin de la rue.  

Caféine + donuts pour commencer la journée.  

Là-bas, Cindy lui décroche enfin un sourire. Et lui glisse le dossier du jour : affectés à l'enquête DU tueur de flic. Une investigation qui ne fait plus depuis longtemps les gorges chaudes de la presse locale et que le bureau se refile comme une patate brûlante : aujourd'hui, c'est leur tour.  

"- C'est Loncarno qui nous a mis dessus. Tu savais qu'un de ses frères avait été assassiné par ce maniaque ?"  

Loncarno, leur boss.  

Cindy continue : "Quel âge tu lui donnes, à Loncarno ? 50-55 ans ? J'ai jeté un coup d'oeil à son état civil en matant celui du défunt. Il est né en 1971. Un 25 février..."  

Keith a du mal à déglutir pour le coup...  

"- Impossible, on est en 2012 - ça voudrait dire qu'il a...  

- 41 ans. Soit il fait âgé, soit il y a une erreur administrative... Mais tu connais la meilleure ? Son frère est né le même jour, la même heure et la même année que lui...  

- Un jumeau quoi...  

- Pas très ressemblant alors : mate cette photo."  

Un frère, peut-être. Un jumeau, sans doute pas.  

Blackstone repose la photo devant lui. Cindy le scrute de son regard le plus perçant...  

"- Quoi ?  

- Keith, je t'aime bien mais... Tu connais ta date de naissance ?"  

Il se fige, glacé d'horreur. A peine ouvre-t'il la bouche que le son de sa voix se perd au milieu des détonations.  

Une bande de jésuites à mitrailleuses vient de débouler au beau milieu du petit établissement : ils hurlent quelque chose sur l'Armageddon, implorent Dieu de "leur donner la force" puis se tournent vers Keith, menaçants.  

(Script original)